Не пишутся стихи в такую пору.
Не пишутся, как рифмы не тверди.
Уходит осень. Скоро, очень скоро
Метели сменят серые дожди.
Засыпят белой тишиной деревья,
Скамейки в парке, крыши, фонари.
И лишь тогда без лжи и принужденья
Не спи душа, безумствуй и твори.
И может быть в той белой заметельности
Всплывёт строка, случайно, наугад.
И мне откроется во всей красе и цельности
Всё то, что скрыл осенний листопад.
