То, что стелется, – туман,
а не река.
И волна его растает,
как тоска.
То, что реет, – это дым,
а не крыло.
Он редеет – и становится
светло.
То, что мучит, – не душа,
а только сон.
И все тёмное развеется,
как он.
Хуан Рамон Хименес
(Моя бедная тоска)
Сиреневое облако сирени...
и серых птиц раскатистые трели...
Не могут так скворцы и свиристели
и забывают боги про свирели,
когда звучат такие менестрели
как соловьи, в сиреневой сирени.
Туман спустился к ночи на колени.
Полутона прозрачней акварели.
В вечернем небе раздаются трели,
Крещендо вдруг, то скерцо еле- еле.
В немом восторге зрители сомлели,
а соловьи всё пели.., пели.., пели...
Что тут сказать, всё ясно, в самом деле,
скучают люди в марте и в апреле,
и в пору зимнюю, когда метут метели,
без соловьёв и веточки сирени.
Юрий Соловьёв
